Eduardo Affonso - A fantasia identitária

O Globo

Até o advento do politicamente correto, apenas à ditadura Vargas tinha ocorrido tentar domesticar o carnaval

Enquanto você lê esta coluna, possivelmente já houve a utopia do Céu na Terra, em Santa Teresa. O bloco desperta com o dia e segue os trilhos que levam do Curvelo ao Largo dos Guimarães.

Ali pelas 8h, o Flamengo estará animado, com os Amigos da Onça — um pouco antes de Copacabana, que só Empolga às 9h. Nesse horário, o Jardim Botânico já se Escangalha, e irrompe pela Primeiro de Março, majestoso, o Cordão da Bola Preta, com seu milhão, milhão e meio de foliões.

Porque é sábado de carnaval, haverá Terreirada em São Cristóvão, Filhos de Gandhi na Saúde, Ciganas Feiticeiras em Olaria. Imponderável como o seu lema, Yolhesman Crisbelles, a veneranda Banda — que já saiu com Leila Diniz, Clementina de Jesus, Aracy de Almeida, Clara Nunes, Grande Otelo, Nélson Cavaquinho, Cartola — tomará Ipanema.

Até quarta-feira, praças, largos, becos, ladeiras e avenidas do Rio serão do povo, como o céu é dos óvnis chineses.

Foram dois anos sem festa, sem fantasia. Durante esse recesso, arrefeceu um pouco a patrulha dos justiceiros sociais que queriam regular a folia. Na trégua forçada, assestaram suas baterias contra estátuas, pronomes, gêneros não marcados e falsas etimologias — e deixaram em paz os índios de esparadrapo, as ciganas da Casa Turuna e os homens que rompem a cortina de veludo para fazer uma saia.

Até o advento do politicamente correto, apenas à ditadura Vargas tinha ocorrido tentar domesticar o carnaval. Naquela época, se impôs às escolas de samba o ufanismo dos temas históricos. A repetição desses enredos, ano após ano, levou Sérgio Porto a compor o hoje proscrito “Samba do crioulo doido”.

A censura do bem, cria do século XXI, foi além daquela do DIP varguista. Se o órgão do Estado Novo só queria mudar o samba dali para a frente, a milícia progressista se impôs a missão stalinista de apagar os sambas e marchinhas daqui para trás. E dá-lhe cancelar Assis Valente, Lamartine Babo, Braguinha, Ary Barroso, Haroldo Lobo, Mário Lago, João Roberto Kelly.

A repulsa dos progressistas a negas malucas, gueixas e apaches cobertos de glitter não difere muito daquela dos conservadores diante do golden shower (lembram?). É uma declaração de superioridade moral. Sai “eu me preocupo com a família brasileira”, volta “eu me condoo com o sofrimento dos nipo-brasileiros, dos povos originários e dos afrodescendentes porque você vestiu quimono, botou peruca ou usou cocar”.

Os foliões que desembarcam na Central e economizam a passagem de metrô, indo a pé até a Primeiro de Março e a Cinelândia, não querem saber: se vestem de palhaço, cigana, policial, índio, preto velho. Tudo o que consta do índex.

Uma tese, que está para ser demonstrada novamente neste ano, é que, quanto mais Fridas e unicórnios houver num bloco, menos popular (no sentido literal da palavra) ele será. Porque esse “cuidado” não é empatia. É apropriação tribal da suscetibilidade alheia.

Só que o carnaval é tinhoso. Sobreviveu a Vargas, ao regime de 64, à pandemia e há de sambar nas cinzas da esquerda identitária. E segue democrático: na segunda-feira, há um ótimo bloco de gente desconstruída, o Filhes da Martins; na terça, um de gente libertária, o das Quengas. Só no segundo será possível cruzar com uma drag que veio, “montada”, de São Gonçalo — ou com um pirata com uma Janja no ombro.