Como não ser romântico e século XIX,
sinto muito,
como não ser Musset
olhando-a esta tarde
tendida quase exangue,
falando longe,
muito longe do fundo de si mesma,
de coisas leves, suaves, tristes.
Os shorts bem shorts
permitem ver suas coxas escondidas
mais fortes,
a enferma blusa pulmonar
convalescente
tanto como seu queixo-fino-Modigliani,
tanto como seu pé-margarida-trigo-claro,
Margarida de novo (é preciso),
naquela cadeira ocasional tendida
ocasionalmente usando o telefone,
me devolvem um busto transparente
(Nada mais que um pouco cansado).
É sábado na rua, mas em vão.
Ai, como amá-la de maneira
que não me quebre
de tão espumado tão soneto e madrigal.
Me vou. Não quero vê-la.
De tão Musset e século XIX
como não ser romântico.
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