(Poeta íntimo, homem triste, grande humorista, mais conhecido por Vão Gôgo
E às vezes […] )
A você que me pede o poema da minha tão sonhada volta ao Rio
Eu direi humildemente: faço.
Não é fácil, mas faço. Sem dúvida melhor fora
Sair por aí transpirando e sonâmbulo, os braços estendidos
A todos os azuis, os pés
Indiferentes a todos os abismos, a aspirar, de olhos cerrados
Os úmidos perfumes desta cidade de infinitas paciências
E fragrâncias. Entretanto
Coisa grave é um poema, e eu me dedicarei provisoriamente
A tão duro dever. Nada lhe prometo, porém
De bom de vez que ora sou apenas o filho pródigo e sinto-me ainda obnubilado
De beleza.
Ah, nada mais doce que essa sensação de pousar a cabeça no colo morno da pátria
E deixar-se estar olhando o céu - como no Arpoador
Onde se morre a cada instante ante o dilema
Natureza e mulher. Que coisa, Millôr Fernandes
A mulher no Rio! Quantas cortinas
De veludo nos seus olhos, e com que maciez são abertas
Até a vida! Que delícia, Millôr Fernandes
Que grande delícia! A ela, antes e primeiro - salve!
E salve lindo! Por ela tudo: poemas, alaúzas, ombro-armas
Mortes, ressurreições.
A que vai nunca é como a que vem. Ah, não é ela
Número apenas, nem traz a fisionomia
Pregada ao rosto como uma máscara. A ela
Salve, e salve lindo! Por ela tudo: poemas, alaúzas, ombro-armas
Mortes, ressurreições.
Nenhum comentário:
Postar um comentário